Perché scrivo poesie se sono davvero un narcisista?
Dicono, con un sorriso consapevole: "Se è davvero un narcisista - come mai scrive una così bella poesia? ".
"Le parole sono i suoni delle emozioni" - aggiungono - "e afferma di non averne". Sono compiaciuti e a proprio agio nel loro mondo ben classificato, i miei dubbiosi.
Ma io uso le parole come altri usano segni algebrici: con meticolosità, con cautela, con la precisione dell'artigiano. Scolpisco a parole. Mi fermo. Inclino la testa. Ascolto gli echi. Le tabelle della risonanza emotiva. I riverberi ben calibrati di dolore, amore e paura. Onde d'aria e rimbalzi fotonici hanno risposto con sostanze chimiche secrete nei miei ascoltatori e nei miei lettori.
Conosco la bellezza. L'ho sempre saputo in senso biblico, era la mia amante appassionata. Abbiamo fatto l'amore. Abbiamo procreato i bambini freddi dei miei testi. Ho misurato la sua estetica in modo ammirevole. Ma questa è la matematica della grammatica. Era semplicemente la geometria ondulata della sintassi.
Privo di tutte le emozioni, osservo le tue reazioni con il saziato divertimento di un nobile romano.
Scrissi:
"Il mio mondo è dipinto in ombre di paura e tristezza. Forse sono collegati - temo la tristezza. Per evitare l'eccessiva, malinconia seppia che si nasconde negli angoli bui del mio essere - nego le mie stesse emozioni. Lo faccio a fondo, con la concentrazione di un sopravvissuto. Persevero attraverso la disumanizzazione. Automatizzo i miei processi. A poco a poco, parti della mia carne si trasformano in metallo e rimango lì, esposto a venti trasparenti, grandioso come il mio disturbo.
Scrivo poesie non perché ne ho bisogno. Scrivo poesie per attirare l'attenzione, assicurare l'adulazione, fissare il riflesso negli occhi degli altri che passa per il mio ego. Le mie parole sono fuochi d'artificio, formule di risonanza, tavola periodica di guarigione e abuso.
Queste sono poesie oscure. Un paesaggio sprecato di dolore ossificato, di resti sfregiati di emozioni. Non c'è orrore negli abusi. Il terrore è nella resistenza, nel distacco onirico dalla propria esistenza che segue. Le persone intorno a me sentono il mio surrealismo. Si allontanano, alienati, sconcertati dalla limpida placenta della mia realtà virtuale.
Ora sono rimasto solo e scrivo poesie ombelicali come converserebbero gli altri.
Prima e dopo la prigione, ho scritto libri di riferimento e saggi. Il mio primo libro di narrativa breve è stato acclamato dalla critica e ha avuto un successo commerciale.
Ho provato la poesia prima, in ebraico, ma non ci sono riuscito. È strano. Dicono che la poesia sia figlia dell'emozione. Non nel mio caso.
Non mi sono mai sentito se non in prigione - eppure lì, ho scritto in prosa. La poesia che ho creato come si fa in matematica. Era la musica sillabica che mi ha attratto, il potere di comporre con le parole. Non volevo esprimere alcuna verità profonda o trasmettere qualcosa su di me. Volevo ricreare la magia della metrica rotta. Recito ancora ad alta voce una poesia fino a quando SUONI a destra. Scrivo bene - l'eredità della prigione. Mi alzo e scrivo su un laptop appollaiato su una scatola di cartone. È ascetico e, per me, lo è anche la poesia. Una purezza Un'astrazione. Una serie di simboli aperti all'esegesi. È la ricerca intellettuale più sublime in un mondo che si è ristretto ed è diventato solo il mio intelletto. "
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